il est un peu tard pour faire la belle,
reine marguerite ; aux champs défleuris
bientôt vont souffler le givre et la grêle.
--passant, l' hiver vient, et je lui souris.
Il est un peu tard pour faire la belle,
étoile du soir ; les rayons taris
sont tous retournés à l' aube éternelle.
--passant, la nuit vient, et je lui souris.
Il est un peu tard pour faire la belle,
mon âme ; joyeuse en mes noirs débris,
tu m' éblouis, fière et rouvrant ton aile.
--passant, la mort vient, et je lui souris.
30 octobre 1854.
1870, 02, 08