F° 39 1855.
S'il faut à l'art un roi, la nuit; en écoutant
Le vent plaintif gémir dans l'arbre palpitant,
Plutôt que Richelet, nous préférons élire.
Dieu, le luthier qui fit cette terrible.[ineffable] lyre.
Abîme!
La mer est, les flots sont, le flot n'est pas. Mystère!
Dieu les hommes l'âme
êtres l'être