Louis Bouilhet. (1822-1869) Air De Chasse. III

III
À nous, déesse!... en chasse! en chasse!
Le bois s’emplit de cris ardents.
Les chiens sont fous. Voici la trace
Des sangliers aux longues dents!...

Au galop, courbés sous les branches,
Plus vite, allons! Plus vite encore!
La mince flèche aux ailes blanches
Siffle, comme le vent du nord.

Nous courons, nous volons; -victoire!
Les épieux et les javelots!...
La bête en tient; -la mousse noire
Boit, par les monts, son sang à flots.

Elle tombe, à bout de colères;
Et sa blessure, en s’épanchant,
Rougit le lac aux ondes claires,
Comme fait un soleil couchant.