François Coppée. (1842-1908) Un Fils. A Alexis Orsat. I I

II

Et le bon fils connut le spleen dans un bureau,
Le long regard d’envie à travers le carreau
Sur le libre flâneur qui se promène et fume,
L’infecte odeur du poêle à qui l’on s’accoutume
Mais qui vous fait pourtant tousser tous les matins,
Le journal commenté longuement, les festins
De petits pains de seigle et de charcuterie,
Le calembourg stupide et dont il faut qu’on rie,
L’entretien très-vulgaire avec le sentiment
De chacun sur les chefs et sur l’avancement,
Le travail monotone, ennuyeux et futile,
Le dégoût de sentir qu’on est un inutile,
Et, pour moment unique où l’on respire enfin,
Le lent retour, d’un pas affaibli par la faim
Que doit mal apaiser le dîner toujours maigre.
- En vieillissant, sa mère était devenue aigre.

Son long chagrin, souffert avec tant de vertu,
- Il faut bien l’avouer, - trop longtemps s’était tu :
Le coeur subit deux fois les douleurs qu’il faut taire
De plus elle allait mal. Enfin son caractère,
Même à ce fils chéri, paraissait bien changé.
Le repas était donc par lui-même abrégé ;
Il souffrait trop alors, pour lui comme pour elle,
De la voir agiter quelque vaine querelle,
Et toujours, le plus tôt possible, il s’en allait.
- A cette heure, au surplus, son devoir l’appelait
Dans le petit café-concert de la barrière,
Où chaque soir, tenant son violon, derrière
Un pianiste, chef d’orchestre sans bâton,
Et non loin d’un troupier soufflant dans un piston,
Il écoutait, distrait, et sans les trouver drôles,
La chanteuse fardée et montrant ses épaules,
Le baryton barbu, gêné dans ses gants blancs,
Et le pitre aux genoux rapprochés et tremblants,
En grand faux col, faisant des grimaces atroces
Et contant au public charmé sa nuit de noces.
Vers minuit seulement, enfin il se levait,
Rentrait, ouvrait parfois ses livres de chevet,
Mais de lire n’ayant même plus l’énergie,
Il se couchait, afin d’épargner la bougie.

Cela dura cinq ans, dix ans, quinze ans. Hélas !
Quinze fois, quand revint ja saison des lilas,
Dans la rue, il put voir, par les soirs de dimanches,
Les fillettes du peuple, en fraîches robes blanches,
Près du trottoir, où sont les pères indulgents,
Jouer à la raquette avec les jeunes gens,
Tandis qu’il s’éloignait, toujours seul, le timide.
Il ne passa jamais devant la pyramide
Des bols à punch ornant le comptoir d’un café,
Où souvent il avait, au passage, observé
De vieux garçons, amis des voluptés sans fièvres,
Brassant les dominos, la pipe entre les lèvres,
Qui s’appelaient « Mon vieux » et caressaient leur chien.
Il enviait leur sort ; car tel était le sien :
Gagner le pain du jour et le terme au trimestre.
Dans les commencements qu’il fut à son orchestre,
Une chanteuse blonde et phthisique à moitié
Sur lui laissa tomber un regard de pitié ;
Mais il baissait les yeux quand elle entrait en scène.
Puis, peu de temps après, elle passa la Seine
Et mourut, toute jeune, en plein quartier Bréda.

A vrai dire, il l’avait presque aimée, et garda
Le dégoût d’avoir vu, - chose bien naturelle, -
Les acteurs embrassés et tutoyés par elle ;
Et son métier lui fut plus pénible qu’avant.