Paul Henri Corentin Féval. (Père) (1816-1887) La Fée des Grèves. III Fratricide.

Rappel du premier message :

III Fratricide.

François de Bretagne et sa suite, arrivés à la porte d’entrée du couvent de
Saint-Michel, étaient à vingt-cinq toises environ du niveau de la grève.

François prit la tête du cortège et posa le premier son pied sur les marches de
l’escalier.

Cet escalier, dont les degrés de pierre vont se plongeant dans un demi-jour
obscur, s’ouvre entre les deux tourelles de défense, droites et hautes, percées
chacune de deux créneaux séparés par une embrasure couverte, et conduit à la
salle des gardes.

Il faut parler au passé quand il s’agit des hommes. Mais, pour les pierres, on
peut employer le présent, car ces merveilles en granit sont debout, et c’est à
peine si les fous furieux de 93, les Vandales de tous les âges, et quatre
siècles accumulés ont pu mutiler quelques statues pieuses, écorcher quelques
saints contours. Par exemple, le plâtre, plus fort que les révolutions et que
les années; le plâtre, arme favorite d’Attila- directeur, et d’Erostrate-
entrepreneur de maçonnerie; a rafraîchi bien des vieilleries.

Mais il n’est pas besoin d’aller si loin de Paris pour voir de quoi le plâtre
est capable! Laissons le plâtre. Et pour cela, décidément, parlons au passé.

Vis-à-vis de l’escalier, une vaste cheminée que surmontait l’écusson abbatial,
tenait le centre de la salle des gardes.

-Je viens à toi de la part de ton frère mort, répondit le moine.

Un frisson courut dans toutes les veines.

Méloir seul semblait curieux plutôt qu’effrayé.

Il s’avança jusqu’à la balustrade pour mieux voir.

Aubry l’y avait précédé.

-Qui es-tu? prononça encore le duc François, dont la voix défaillait.

Le moine, au lieu de répondre cette fois, jeta en arrière le large capuchon de
son froc et découvrit une tête de vieillard, énergique et calme, couronnée de
longs cheveux blancs.

Un nom passa aussitôt de bouche en bouche.

On disait: -Hue de Maurever! l’écuyer de M. Gilles! Méloir hocha sa tête coiffée
de fer, comme on fait quand le mot longtemps cherché d’une énigme vous apparaît
à l’improviste.

Aubry, qui respirait à peine, se tourna vers l’endroit de la nef où les dames
étaient agenouillées.

Reine était immobile. Les draperies de son voile semblaient taillées dans le
marbre.

Le prétendu moine, cependant, avait le front haut et l’oeil assuré. Il regardait
en face François de Bretagne dont les paupières se baissaient.

Sa voix se fit grave, et son accent plus solennel.

-En présence de la Trinité sainte, reprit-il, et devant tous ceux qui sont ici,
prêtres, moines, chevaliers, écuyers, hommes-liges, servant d’armes, bourgeois
et manants, moi, Hugues de Maurever, seigneur du Roz, de l’Aumône et de Saint-
Jean-des-Grèves, parlant pour ton frère Gilles, assassiné lâchement, je te cite,
François de Bretagne, mon seigneur, à comparaître, dans le délai de quarante
jours, devant le tribunal de Dieu! Le vieillard se tut. Sa main droite, qui
tenait un crucifix, s’éleva. Sa main gauche sortit du froc entrouvert et jeta
aux pieds de François un gantelet de buffle que chacun put reconnaître pour
avoir appartenu au malheureux prince dont on fêtait les funérailles.

Pour se rendre compte de l’effet foudroyant produit par cette scène, il faut
quitter le milieu sceptique où nous vivons et secouer l’atmosphère de prose
lourde qui nous entoure; il faut se reporter au lieu et au temps. Le quinzième
siècle croyait: la religion entrait alors dans la vie de tous, et il n’était
guère de coeur qui ne se serrât au seul mot de miracle.

Cela se passait au Mont-Saint-Michel, le rocher lugubre, cerné par la mort.

Cela se passait dans la basilique en deuil, devant le cercueil de celui-là même
qui appelait son frère assassin aux pieds de la justice suprême.

Autour du cénotaphe, flanqué de ses quatre rangées de cierges, cinquante moines
s’alignaient, impassibles, montrant leurs rigides visages dans cette ombre
étrange que fait la profonde cagoule.

L’autel seul rayonnait sur le fond mat des draperies noires.

Et dans la nuit de la nef, parmi la cohue confuse des colonnes, sous les ogives
enchevêtrant à l’infini leurs nervures, éclairées vaguement par quelques rayons
rougeâtres échappés aux vitraux, l’acier des armures jetait çà et là ses
austères reflets...

Il y eut deux ou trois secondes de silence morne, pendant lesquelles une terreur
écrasante pesa sur l’assemblée.

Allait-on voir le spectre soulever ses funèbres voiles? Puis il se fit un grand
mouvement. Les armures sonnèrent dans la nef; les six chevaliers escaladèrent la
balustrade, et les moines quittant leurs stalles en désordre, s’élancèrent au
milieu du choeur.

Cela, parce que le duc de Bretagne, après avoir chancelé comme s’il eût reçu un
coup de masse sur le crâne, était tombé à la renverse sur le marbre.

On le releva.

Quand il rouvrit les yeux, Hue de Maurever avait disparu; et tout ce que nous
venons de raconter aurait pu passer pour un songe, sans le gantelet de buffle
qui était toujours là, témoin irrécusable du terrible ajournement.

Par où le faux moine s’était-il enfui? Chacun se fit cette question, mais nul
n’y sut répondre.

Le duc François, livide comme un cadavre, parcourut des yeux sa suite
frémissante.

-Cet homme a menti, messieurs, dit-il, je le jure à la face de Saint-Michel! Une
voix tomba de la voûte et répondit: -C’est toi qui mens, mon seigneur, je le
jure à la face de Dieu! On vit un objet sombre qui se mouvait dans la galerie
conduisant à l’escalier du clocher.

Le sang monta aux yeux de François qui se redressa.

-Cent écus d’or à qui me l’amènera! s’écria- t-il.

Reine sentit son coeur s’arrêter.

Personne ne bougea.

Le duc repoussa du pied le gantelet avec fureur. Son regard qui cherchait un
aide, tomba sur Aubry de Kergariou, debout derrière la balustrade.

-Avance ici, toi! commanda-t-il.

Aubry ficha sa bannière dans les degrés qui séparaient la nef du choeur et
franchit la balustrade.

-Mon cousin de Poroët, reprit le duc, m’a dit souvent que tu étais la meilleure
lance de sa compagnie. Veux-tu être chevalier? -Mon père l’était; je le
deviendrai avec l’aide de mon patron, répliqua Aubry.

-Tu le seras ce soir, si tu m’amènes cet homme mort ou vivant.

Les yeux d’Aubry se tournèrent vers la nef. Il vit Méloir qui souriait
méchamment. Il vit les deux blanches mains de Reine qui se joignaient sous son
voile.

Aubry tira son épée, la baisa et la jeta devant le duc.

Après quoi, il croisa ses bras sur sa poitrine.

Le duc recula. Ce coup le frappa presque aussi violemment que l’accusation même
de fratricide.

On entendit glisser entre ses lèvres blêmes ces mots prophétiques: -Je mourrai
abandonné! Mais avant qu’il eût eu le temps de reprendre la parole, le bruit
d’une seconde bannière, fichée dans le bois des marches, retentit sous la voûte
silencieuse.

Méloir franchit la balustrade à son tour.

Il mit un genou en terre devant le duc.

-Mon seigneur, dit-il, celui-là est un enfant; moi je suis un homme; je
poursuivrai le traître Maurever, et je le trouverai, fût-il chez Satan! -Donc tu
seras chevalier! s’écria le duc.

Le soir, en traversant les grèves pour regagner Avranches, le futur chevalier
Méloir avait pour mission de garder le pauvre Aubry qui était prisonnier d’État.

-Mon cousin, disait-il, nous voilà en partie.

Elle t’aime, mais elle me craint. Je ne changerais pas mes dés contre les tiens.