Henri Barbusse (1873-1935) Les Choses.

Les Choses.

Dans le sourire et l'habitude. . .

Les yeux dans tes yeux de beauté,
Quand je mets ma main dans la tienne,
J'évoque les choses anciennes,
Dans toute leur tranquillité.

Tous nos rêves les plus rapides
Les aiment un peu tour à tour,
C'est pourquoi leur confus amour
Nous suit avec ses yeux placides.

Nous leur donnons un peu d'été
Lorsque les rayons nous regardent
Un peu de gloire qu'elles gardent
Avec leur immobilité.

Les souvenirs seront fidèles,
Car ils ont leur recueillement:
Nous les trouvons exactement
Quand nous revenons auprès d'elles.

Forts, riants, rêvant d'avenir,
Nous semions notre âme ravie;
Elles nous ont rendu la vie
Pacifique du souvenir.

Et ce soir, lassé des paroles,
Sans le savoir sage et pieux,
Je sens ma chair lever les yeux
Et prier, ô toi qui t'envoles. . .