Henri Barbusse (1873-1935) La Lettre.

La Lettre.

Doucement,

Je t'écris, et la lampe écoute.
L'horloge attend à petits coups;
Je vais fermer les yeux sans doute
Et je vais m'endormir en nous. . .

La lampe est douce et j'ai la fièvre;
On n'entend que ta voix, ta voix. . .
J'ai ton nom qui rit sur ma lèvre
Et ta caresse est dans mes doigts.

J'ai notre douceur de naguère;
Ton pauvre coeur sanglote en moi;
Et mi-rêvant, je ne sais guère
Si c'est moi qui t'écris, ou toi. . .