Victor HUGO (1802-1885) Soit. Entre ce deuil morne ét ce joyeux azur,

Soit. Entre ce deuil morne ét ce joyeux azur,
La différence est grande. Oui. Mais es-tu bien sûr,
Dis, que ce ne soit pas au fond le même abîme?
Et que, dans cette cour qui croit être une cime,
Parmi ces femmes, choeur de déesses, beautés
Qui, mêlant aux rayons de César leurs clartés,
Visibles à travers de majestueux voiles,
Enferment ce soleil dans leur cercle d'étoiles,
Parmi ces déités, reines au front charmant,
Qui semblent faites d'aube et d'éblouissement,
LI QUANTA PARIS, TON POING...
Puisant à pleines mains dans l'or, dans la fortune,
Dans la toute-puissance, il n'en est pas plus d'une
Qui, toute rayonnante en ce royal palais,
Si tu l'interrogeais et si tu lui parlais,
Sous ton oeil froid chassant toute pensée oblique,
Répondrait, elle aussi: Je suis fille publique.

H. H. 10 décembre.