Henri Barbusse. (1873-1935) Chaque parole est un sourire. IV

IV
Au bord de la fontaine où je vais à pas lents,
La statue, au milieu de la pénombre, écoute
Le murmure de l'eau qui baigne ses pieds blancs
Et l'on perçoit au loin sous l'ombre de la voûte
Et le deuil transpercé des grands rameaux dolents
La fontaine qui tremble et pleure goutte à goutte.
Oh! tout est plein ici des pudeurs de l'adieu.
Un frisson morne court dans la forêt pâlie. . .
On croit voir en la nuit comme en un jour plus bleu,
La sainte qui venait, si triste et si jolie
Vers la clairière astrale où tout veillait un peu,
Avec son luxe d'ombre et de mélancolie. . .