Louis-Honoré Fréchette (1839-1908) La Noël Au Canada.Tom Caribou

Rappel du premier message :

Tom Caribou

Cric, crac, les enfants! Parli, parlo, parlons! Pour en savoir le court et le 
long, passez l’crachoir à Jos Violon. Sacatabi, sac-à-tabac! À la porte les 
ceuses qu’écouteront pas!
Est-il besoin de dire que le conteur qui débutait ainsi n’était autre que Jos
Violon lui-même, mon ami Jos Violon, qui présidait à une veillée de contes, la
veille de Noël au soir, chez le père Jean Bilodeau, un vieux forgeron de notre
voisinage.

-Polisson, sarche! qu’on y dit.
Et v’là Polisson parti en furetant, la queue en l’air, le nez dans la neige; et 
nous autres par derrière avec un fusil à deux coups chargé à balle.
On savait pas ce qu’on pourrait rencontrer dans le bois, vous comprenez ben.
Et je vous dis, les enfants, que j’avions un peu ben fait de pas oublier
c’t’instrument-là, comme vous allez voir.
Dans les chantiers faut des précautions.

Un bon fusil d’une cabane, c’est sans comparaison comme le cotillon d’une
créature dans le ménage. Rappelez-vous ben ça, les enfants!
Toujours que c’t’fois-là, c’est pas à cause que c’est moi qui le manoeuvrais,
mais je vous persuade qu’il servit à queuque chose, le fusil.
Y avait pas deux minutes qu’on reluquait à travers les branches, que v’là not’
chien figé dret sus son derrière, et qui tremblait comme une feuille.
Parole de Jos Violon, j’crois que si le vlimeux avait pas eu honte, y revirait 
de bord pour se sauver à la maison.
Moi, je perds pas de temps, j’épaule mon ustensile, et j’avance...
Vous pourrez jamais vous imaginer, les enfants, de quoi t’est-ce que j’aperçus
dret devant moi, dans le défaut d’une petite coulée là où c’que le bois était 
un peu plus dru, et la neige un peu plus épaisse qu’ailleurs.
C’était pas drôle! je vous en signe mon papier.

Ou plutôt, ça l’aurait ben été, drôle, si ç’avait pas été si effrayant.
Imaginez-vous que not’ Tom Caribou était braqué dans la fourche d’un gros
merisier, blanc comme un drap, les yeux sortis de la tête, et fisqués sus la
physiolomie d’une mère d’ourse qui tenait le merisier à brasse-corps, deux 
pieds au-dessous de lui.

Batiscan d’une petite image! Jos Violon est pas un homme pour cheniquer
devant une crêpe à virer, vous savez ça; eh ben le sang me fit rien qu’un tour
depuis la grosse orteil jusqu’à la fossette du cou.
-C’est le temps de pas manquer ton coup, mon pauvre Jos Violon, que je me
dis. Envoie fort, ou ben fais ton acte de contorsion!
Y avait pas à barguiner, comme on dit. Je fais ni une ni deux, vlan! Je vrille
mes deux balles raide entre les deux épaules de l’ourse.
La bête pousse un grognement, étend les pattes, lâche l’âbre, fait de la toile, 
et timbe sus le dos les reins cassés.
Il était temps.
J’avais encore mon fusil à l’épaule, que je vis un autre paquet dégringoler de
l’âbre.

C’était mon Tom Caribou, sans connaissance, qui venait s’élonger en plein
travers de l’ourse les quat’ fers en l’air, avec un rôdeux de coup de griffe 
dans le fond... de sa conscience, et la tête... devinez, les enfants!... La tête toute 
blanche!

Oui, la tête blanche! la crignasse y avait blanchi de peur dans c’te nuit-là, 
aussi vrai que je vas prendre un coup tout à l’heure, avec la grâce du bon Dieu et la
permission du père Bilodeau, que ça lui sera rendu, comme on dit, au sanctus.
Oui, vrai! le malvat avait vieilli au point que j’avions de la misère à le
reconnaître.

Pourtant c’était ben lui, fallait pas l’ambâdonner.
Vite, on afistole une estèque avec des branches, et pi on couche mon homme
dessus, en prenant ben garde, naturellement, au jambon que l’ourse y avait
détérioré dans les bas côtés de la corporation; et pi on le ramène au chantier, 
à moitié mort et aux trois quarts gelé raide comme un saucisson.
Après ça, dame, il fallait aussi draver l’ourse jusqu’à la cambuse.
Mais vlà-t-y pas une autre histoire!

Vous traiterez Jos Violon de menteur si vous voulez, les enfants; c’était pas
croyable, mais la vingueuse de bête sentait la boisson, sans comparaison comme
une vieille tonne défoncée; que ça donnait des envies de licher l’animal, à ce 
que disait Titoine Pelchat.
Tom Caribou avait jamais eu l’haleine si ben réussie.
Mais, laissez faire, allez, c’était pas un miracle.
On comprit l’affaire quand Tom fut capable de parler, et qu’on apprit ce qui
était arrivé.

Vous savez, les enfants -si vous le savez pas, c’est Jos Violon qui va vous le
dire -que les ours passent pas deux hivers à travailler aux chantiers comme 
nous autres, les bûcheux de bois carré, autrement dits voyageurs.
Ben loin de travailler, c’te nation-là pousse la paresse au point qu’ils 
mangent seulement pas.
Aux premières gelées de l’automne, y se creusent un trou entre les racines d’un
âbre, et se laissent enterrer là tout vivants dans la neige, qui fond par-
dessour, de manière à leux faire une espèce de réservoir, là y où c’qu’ils passent leux
hivernement, à moitié endormis comme des armottes, en se lichant les pattes en
guise de repas.

Le nôtre, ou plutôt celui de Tom Caribou, avait choisi la racine de ce 
merisier là pour se mettre à l’abri, tandis que Tom Caribou avait choisi la fourche... je 
vous dirai pourquoi tout à l’heure.
Seulement -vous vous rappelez, c’pas, que le terrain allait en pente -Tom
Caribou, c’qu’était tout naturel, rejoignait sa fourche du côté d’en-haut; et 
l’ourse, c’qu’était ben naturel étout, avait creusé son trou du côté d’en-bas, où c’que 
les racines étaient plus sorties de terre.
Ce qui fait que les deux animaux se trouvaient presque voisins, m’a dire
comme on dit, sans s’être jamais rencontrés. Chacun s’imaginait qu’il avait le
merisier pour lui tout seul.

Vous allez me demander quelle affaire Tom Caribou avait dans c’te fourche.
Eh ben, dans c’te fourche y avait un creux, et dans ce creux notre ivrogne 
avait caché une cruche de whisky en esprit qu’il avait réussi à faufiler dans le 
chantier, on sait pas trop comment.
On suppose qu’il nous l’avait fait traîner entre deux eaux, au bout d’une
ficelle, en arrière du canot.
Toujours est-il qu’il l’avait! Et le soir, en cachette, il grimpait dans le 
merisier pour aller emplir son flasque.

C’était de c’t’âbre-là que Titoine Pelchat l’avait vu descendre, la fois qu’on
avait parlé de chasse-galerie; et c’est pour ça que tous les matins, on aurait 
pu lui faire flamber le soupirail rien qu’en lui passant un tison sour le nez.
Ainsi donc, comme dit M. le curé, après not’ départ pour la messe de Mênuit,
Tom Caribou avait été emplir son flasque.
Un jour de grand’fête, comme de bonne raison, le flasque s’était vidé vite,
malgré que le vicieux fût tout seul à se payer la traite; et mon Tom Caribou 
était retourné à son armoire pour renouveler ses provisions.
Malheureusement, si le flasque était vide, Tom Caribou l’était pas, lui. Au
contraire, il était trop plein.