Charles Bordes. (1711-1781) CHANT IV

CHANT IV
Rien ne me charme autant que la morale,
Noble aliment fait pour l'esprit humain;
Voilà pourquoi ce Poëme en est plein:
Malheur pourtant à celui qui l'étale
Sans la parer, sans la couvrir de fleurs,
Car il fera bâiller tous les Lecteurs.
L'ame est rebelle aussi-tôt qu'on l'ennuye.
Massillon même a sa coquetterie,
Et Fénelon daigna peindre Eucharis.
Que si je trace aux Belles de Paris
Des voluptés dignes du Paradis,
Tristes Docteurs, Censeurs atrabilaires,
Quel est mon but? Cela ne doit-il pas
Les détacher des choses d'ici-bas?
Chérira-t-on de semblables miseres?
Galant, de Cour si beaux, si bien tournés,
Faites les fiers, on va vous rire au nez.

En ces temps-là vous saurez que la Ville
Fut divisée en différents partis,
Et qu'on craignoit une guerre civile.
Les plus suspects, étoient les Capponis.
Le Barigel couroit toutes les nuits,
Espionnant, faisant par-tout la ronde,
Interrogeant & fouillant tout le monde,
Et pour un rien les menant en prison.
Il rencontra cheminant dans la rue,
L'homme au coffret: l'heure étoit très-indue;
Et la livrée excitant le soupçon:
«Arrête-là... Dis-moi ce que tu portes?--
Je n'en sais rien.--La clef?--Je ne l'ai pas...--
Allons, coquin, au cachot de ce pas.»
L'autre entendant ces paroles trop fortes,
Jette la boîte, objet du démêlé,
Et court, & fuit, & tout honteux arrive
A la maison, disant: on m'a volé.
Mais la cassette? hélas! elle est captive.
Ce cher trésor, par quel arrêt du Ciel
Va-t-il tomber aux mains d'un Barigel?
Belles, pleurez, mais sachez vous soumettre;
Suivons toujours notre histoire à la lettre.

Au point du jour, le Prévôt harassé,
Rentrant chez lui, n'eut rien de plus pressé
Que de forcer la boîte & la serrure.
Les gens fort sots ne s'étonnent de rien:
Comme il n'étoit du tout Physicien,
Il dédaigna son étrange capture;
Et laissant-là le tout à l'aventure,
Entre deux draps il se met promptement,
Et bâille, & ronfle, & dort profondément.

Ce jour-là même il marioit sa fille,
Fort ingénue, au reste assez gentille.
A l'heure dite on va la réveiller.
Tous les parents venoient de s'assembler;
Chacun s'embrasse & l'on court à l'Eglise;
Le Prêtre dit: _Ego, vos conjungo._
Puis l'on s'en vient, & l'on dîne à gogo,
Tout en disant mainte & mainte sottise.
On rit, on boit, & chacun prophétise
Le siecle d'or aux deux nouveaux conjoints:
C'est fort bien fait; mais gare les adjoints.

En nous chargeant d'une chaîne si dure,
Avons-nous bien consulté la nature?
Se condamner à se plaire toujours!
Enchaîne-t-on les Graces, les Amours?
Ces petits Dieux n'ont-ils pas tous des aîles!
Hymen se trompe, il en fait des rebelles.
Tyran farouche, impérieux, jaloux,
Comme un Vautour, le soupçon le déchire:
Il est puni; l'Amour tombe aux genoux
De la Beauté, la console, l'admire;
Par son respect, il veut tout mériter:
Elle est esclave, il en fait une Reine,
Une Déesse; on ne peut résister.
Vous le croyez... Mais c'est trop m'écarter
De mon sujet, Gabriël m'y ramene...

L'après-midi, sans trop savoir pourquoi,
La Mariée a quitté la cohue.
Toute inquiete, & rêvant à part soi,
En attendant que la nuit soit venue.
Dire comment la Belle est parvenue
A cette chambre où son pere couchoit,
Je n'en sais rien; mais enfin c'est un fait,
Et l'y voilà. Quoi, dit-elle, un coffret
De bois de rose en belle mozaïque?
Sachons un peu quel est ce beau secret.
Ainsi pensoient Eve, Psyché, Pandore,
Madame Loth, & bien d'autres encore.
Incessamment vous jugez qu'elle ouvrit;
Vous devinez comment l'autre s'y prit,
Comme il accourt, comme il entre en ménage?
Si que la Belle, à son apprentissage,
Croit que c'est-là la fin du Sacrement
Qu'elle ignoroit, & se pâme d'autant.

L'époux survient, qui, la trouvant précoce:
Parbleu, dit-il, ne vous pressez pas tant,
Vous allez voir un beau présent de noce.
Non, mon ami, non, je le tiens... Hélas!
C'est bien en vain qu'il se jette en ses bras,
Ivre d'amour, impatient superbe;
On lui crioit, vous nous importunez:
Notre homme reste avec un pied de nez,
Et c'est de-là que nous vient le proverbe.

Du haut des Cieux Gabriël a souri:
Que voulez-vous? tel est son caractere,
Il ne craint pas de berner un mari.

Le voilà donc fixé dans la carriere;
Bravant l'hymen, étonnant les Amours,
Ce fier athlete, & triomphant toujours.
Mortels heureux, on vante l'Elisée;
Il étoit-là! mais quoi, dans ce bas lieu
Du plus grand bien il ne nous faut qu'un peu,
Et toujours feindre est chose mal-aisée.

La chere Enfant, si l'on veut le savoir,
Fuyoit le monde, & sur-tout les voisines:
Chacun disoit: elle fait trop de mines.
Vous qui riez, je voudrois vous y voir.

Mais tout prend fin parmi l'espece humaine;
Car un beau jour que son pere mourut,
Que les parents, amis, tout accourut:
AH! disoit-elle, eh respirant à peine.
Chaque soupir trompoit, encourageoit
Notre Héros; plus elle s'affligeoit,
Plus son aspect vous séduit, vous enchante.
Baignés de pleurs, ses regards sont divins,
C'est Médicis, des crayons de Rubens.
Bref, sa douleur parut si ravissante,
Que le scandale en fut universel.
Toute éperdue & le coeur plein d'angoisse,
Elle s'échappe & vole à sa paroisse,
Et se prosterne, & dit: Pouvoir du Ciel,
Rendez la paix à ces sombres demeures!
Ce _Memento_ n'étoit pas dans ses heures;
Elles sont-là, près d'elle, à l'abandon.
Une dévote à coëffe rabattue,
A ses côtés faisant le cou de grue,
Prioit aussi, mais sur un autre ton.
L'autre reprit son livre de prieres,
Et tout-à-coup à ses regards brilla
Un beau billet en très-gros caracteres,
En lettres d'or: dites, PARAPILLA.
Ne doutant point de quelques grands mysteres,
Elle obéit: Mesdames, plaignez-la.
Triste miracle, & peu digne d'envie!
Elle ne fit de mines de sa vie.

Mais l'habitude a de puissants appas.
Bien que l'Epoux obtînt mainte victoire,
Qu'elle eût par fois quelqu'Amant dans ses bras,
Toujours pleurant les beaux jours de sa gloire,
Elle disoit, non, vous ne m'aimez pas.

Or maintenant, quelle fut la retraite
Du fugitif? La dévote en prit soin.
C'étoit Marton: il n'alla pas fort loin.
Du grand Laquais porteur de la cassette.
Elle a tiré l'aveu le plus complet;
De-là, suivant le gibier à la piste,
Grace au soupçon, bon physionomiste,
Elle connut quel lieu le recéloit.
Mais il s'agit d'en être l'exorciste,
Sans se commettre; & le plan bien conçu,
Le mot du guet, placé juste en mesure,
A mis à fin cette belle aventure.
Encor un Chant, tout vous sera connu.