Claude-Joseph Dorat (1734-1780) CHANT III L'OPERA

CHANT III L'OPERA

Descends, viens m'inspirer, savante Polymnie,
Viens m'ouvrir les trésors de l'auguste harmonie.
Tu m'exauces: déjà tous les chantres des bois,
Te saluant en choeur, accompagnent ma voix.
L'onde de ces ruisseaux plus doucement murmure:
Zéphir plus mollement frémit sous la verdure.
Les roseaux de Syrinx, changés en instrument,
Vont moduler des airs sous les doigts d'un amant.
Cet arbuste est plaintif, cette grotte sonore:
La parole n'est plus, et retentit encore.
Dans le calme enchanteur d'un loisir studieux,
Ô déesse! J'entends la musique des cieux.
La terre a ses accens, et les airs lui répondent;
Les astres dans leurs cours jamais ne se confondent.
Les mondes, entraînés par leurs ressorts secrets,
Toujours en mouvement, ne se heurtent jamais.
Paroissant opposés, ils ont leur sympathie:
Dans l'accord général, chacun a sa partie;
Et les êtres unis par ton art créateur,
Forment un grand concert, digne de leur auteur.

Mais daigne enfin, quittant cette sphere hardie,
Assigner des leçons à notre mélodie.
De la scene lyrique, objet de mes travaux,
Étale à mes regards les magiques tableaux.
Dis-moi par quels secours, le chant, plein de ta flame,
Peut s'ouvrir par l'oreille un chemin jusqu'à l'ame;
Ce qu'il doit emprunter, pour accroître son feu,
De l'esprit, de la force, et des graces du jeu.
Vous qui sur ce théatre oserez vous produire,
Reçûtes-vous des traits assortis pour séduire?
N'allez point, sur la scene usurpant un autel,
Faire huer un dieu sous les traits d'un mortel.
Le monde où vous entrez est peuplé de déesses:
L'amour, en folâtrant, y choisit ses prêtresses.
Avec des traits flétris, un teint jaune et plombé,
Pourrez-vous, sans rougir, prendre le nom d'Hébé?
D'un oeil indifférent verrai-je une mulâtre
Appliquer à Vénus sa couleur olivâtre;
Dans un char transparent, par des cignes traîné,
Fendre les airs, aux yeux de Paphos étonné,
Et rappeller en vain cet enfant volontaire,
Qui s'est allé cacher à l'aspect de sa mere?
Que Flore à mes regards n'ose jamais s'offrir,
Sans me faire envier le bonheur de zéphir.
Sa bouche au doux souris, doit être aussi vermeille
Que les boutons de rose, épars dans sa corbeille.

L'amante de Titon, pour fixer nos amours,
Doit avoir la fraîcheur du matin des beaux jours;
Et sous les pampres verds dont Bacchus se couronne,
Le plaisir doit briller dans les yeux d'érigone.
Que la taille et le port soient toujours adaptés
Aux rôles différens que vous représentez.
Des colosses hautains, dont l'amour fuit les traces,
Pourront-ils badiner sous le corset des graces?
La naine pourra-t-elle, avec l'air enfantin,
Me retracer Pallas une lance à la main?
Et l'orgueil menaçant d'une reine en colere
Conviendra-t-il au front d'une simple bergere?
Sachez, quand il le faut, varier votre ton,
Sévere dans Diane, emporté dans Junon.
Vous sur-tout qui voulez, dans vos fureurs lyriques,
Ressusciter pour nous ces paladins antiques,
Tous ces illustres fous, ces héros fabuleux;
Soyez, à nos regards, gigantesques comme eux.
C'est peu de m'étaler une jeunesse aimable;
Je hais un Amadis, s'il n'est point formidable.
Quand Roland déracine, en ses fougueux accès,
Ces chênes orgueilleux, ornemens des forêts,
Je veux que, déployant une haute stature,
Il enrichisse l'art des dons de la nature.
S'il n'en impose point à l'oeil du spectateur,
Si je ne confonds point le modele et l'acteur,

D'un tableau sans effet bientôt je me détache;
Je ne vois qu'un enfant caché sous un panache,
Et dont le foible bras, fidele à sa leçon,
Renverse avec fracas des arbres de carton.
En vain son oeil menace, et sa main est armée;
Je cherche le héros, et je ris du pygmée.
Par la seule raison mon esprit enchanté,
Cherche dans le prestige un air de vérité.
Pour nous rendre les traits d'Adonis ou d'Alcide,
Le genre de vos voix peut vous servir de guide.
Des sons frêles et doux seroient choquans et faux,
Dans la bouche du dieu qui gourmande les flots.
Ces organes sont faits pour briller dans des fêtes;
C'est d'un ton foudroyant que l'on parle aux tempêtes.
Quand les vents déchaînés mugissent une fois,
Ils ne s'appaisent point avec des ports de voix;
Et Jupiter-lui même, armé de son tonnerre,
Se verroit, dans sa gloire, insulté du parterre,
S'il venoit, s'annonçant par un timbre argentin,
Prononcer en fausset les arrêts du destin.
Mais c'est peu de la voix, c'est peu de la figure,
Si vous ignorez l'art d'achever l'imposture,
De parer ces présens, d'y joindre l'action,
Et cette vérité, d'où naît l'illusion.
Dans ce ressort trop dur mettez plus de mollesse:
Ces muscles trop tendus ont besoin de souplesse.

La grace et la beauté d'un athlete vainqueur
Sont dans l'usage adroit de sa mâle vigueur.
Faites-vous, il le faut, une secrete étude
De chaque mouvement et de chaque attitude.
Instruits par la nature, apprenez à l'orner;
Sur le théatre enfin sachez vous dessiner.
C'est par là que Chassé régna sur votre scene,
Et partage le trône où s'assied Melpomene.
Prête à favoriser vos utiles efforts,
La peinture a pour vous déroulé ses trésors.
Des grands maîtres de l'art consultez les ouvrages,
Voyez-y nos héros vivre dans leurs images.
L'un, pâlissant de rage, arrachant ses cheveux,
Semble frapper la terre, et maudire les cieux:
L'autre, plus recueilli dans ses sombres alarmes,
De son oeil consterné laisse tomber des larmes.
Ici, c'est un amant, vengeant ses feux trahis:
Là, c'est un pere en pleurs, qui réclame son fils.
Dans sa noble fureur, voyez comment Achille
Est fier et menaçant, quoiqu'il reste immobile.
Quelle ame dans ce calme et quel emportement!
Chaque fibre, à mes yeux, exprime un sentiment.
Mais auprès de Vénus cherche en vain son audace:
La fureur disparoît, et l'amour la remplace.
Entre des bras d'albâtre à tout moment pressé,
Sur le sein qu'il caresse il languit renversé;

Que l'organe pourtant ne soit point négligé.
Cet utile ressort veut être dirigé.
La nature le donne, et l'art sait le conduire,
L'affoiblir ou l'enfler, l'étendre ou le réduire.
Insinuant et doux, quand il faut demander,
Terrible et véhément, quand il faut commander;
Sourd dans le désespoir, sonore dans la joie,
Tantôt il se renferme et tantôt se déploie.
Le ton est tyrannique; il s'y faut asservir;
Mais les inflexions doivent vous obéir.
Selon que l'ame souffre ou que l'ame est contente,
L'inflexion doit suivre ou vive ou gémissante.
Des sons autour de nous éclatent vainement;
Leur plus douce magie est dans le sentiment:
Le sentiment fait tout, c'est lui qui me réveille,
Par lui l'ame est admise au plaisir de l'oreille;
Et je place l'acteur, privé d'un si beau don,
Au-dessous du fluteur instruit par Vaucanson.
Notre goût, plus superbe avec plus de justesse,
De nos récitatifs accuse la tristesse;
Ces modulations, dont le refrein glacé
Semble un hymne funebre au sommeil adressé.
Le vrai récitatif, sans appareil frivole,
Doit marcher, doit voler, ainsi que la parole.
Pour lier l'action ce langage est formé,
Et veut être chanté, bien moins que déclamé.

Pourquoi donc tous ces cris, ces inflexions lourdes,
Ces accens prolongés sur des syllabes sourdes,
Ces froids glapissemens, qu'on se plaît à filer?
Cessez de m'étourdir, quand il faut me parler.
Quittez cet attirail, cette insipide emphase,
L'écueil de notre chant, loin d'en être la base;
Et ne vous piquez plus du fol entêtement
D'endormir le public mélodieusement.
La célebre Le Maure, honneur de votre scene,
Asservissoit Euterpe aux loix de Melpomene.
Elle phrasoit son chant, sans jamais le charger:
Ce qui languissoit trop, elle osoit l'abréger.
Ce long récitatif, où l'auditeur sommeille,
Fixoit l'esprit alors, en caressant l'oreille;
Et le drame lyrique, aujourd'hui si traînant,
Avec légéreté couroit au dénoûment.
Réservez, réservez la pompe musicale,
Pour ces morceaux marqués, où l'organe s'étale,
Où l'ame enfin s'échappe en sons plus véhémens,
Et donne un libre essor à tous ses sentimens.
Mais parmi les écarts d'une voix moins timide,
Que le motif de l'air soit toujours votre guide.
C'est ainsi qu'un sculpteur, à qui l'art est connu,
Sous le voile toujours fait soupçonner le nu.
Dans ce fracas lyrique, et ce brillant délire,
Par un maintien forcé n'apprêtez point à rire.

Craignez de vous borner à des sons éclatans;
Et gardez que vos bras, suspendus trop long-tems,
Comme deux contrepoids qu'en l'air un fil balance,
Attendent, pour tomber, la fin d'une cadence.
Sans doute par le chant vous devez nous charmer;
Mais c'est au jeu sur-tout que je veux vous former.
Toi, qui veux t'emparer des rôles à baguette,
Si tu n'as pour talent qu'une audace indiscrette,
Pourras-tu, l'oeil en feu, bouleverser les airs,
Faire pâlir Hécate, enfler le sein des mers,
Et perçant de Pluton le ténébreux domaine,
À tes dragons ailés parler en souveraine?
Tes yeux me peindront-ils la rage et la douleur?
Pour évoquer l'enfer, il faut de la chaleur.
Ne va point imiter ces sorcieres obscures,
Qui n'ont rien d'infernal, si ce n'est leurs figures;
Menacent sans fureur, s'agitent sans transport,
Et dont le moindre geste est un pénible effort.
Sisyphe, à leur aspect, et transit et succombe:
De ses doigts engourdis sa roche échappe, tombe;
Et l'ardent Ixion, surpris de frissonner,
Sur son axe immobile a cessé de tourner.
Il faut que, dans son jeu, la redoutable Armide
M'attendrisse à la fois, m'échauffe et m'intimide.
Dans ces rians jardins Renaud est endormi,
Ce n'est plus ce guerrier, ce superbe ennemi,
Ombragé d'un panache et caché sous des armes;
C'est Adonis qui dort, protégé par ses charmes.

J'aime à voir son effroi lorsque la foudre gronde,
Et ses regards errans sur les gouffres de l'onde;
Ses sons plaintifs et sourds me pénetrent d'horreur,
Et son silence même ajoute à ma terreur.
Grace à l'illusion, je sens trembler la terre;
Cet airain, en roulant, me semble un vrai tonnerre:
Ces flots que l'art souleve et sait assujettir,
Sont des flots écumans, tout prêts à l'engloutir;
Et lorsque le flambeau des pâles euménides
Éclaire son désordre et ses graces timides,
J'éprouve sa frayeur, je frissonne, et je croi
Entendre tout l'enfer rugir autour de moi.
Telle est du grand talent la puissante féerie;
Il rend tout vraisemblable, il donne à tout la vie;
Il anime la scene, et, pour dicter des loix,
À peine a-t-il besoin du secours de la voix.
À ces divers effets comment pourroit prétendre
Celle qui, sur la scene affectant un air tendre,
Sensible par corvée, et folle par état,
Quand son air est chanté, sourit au premier fat,
Provoque les regards, va mendier l'éloge
De ce jeune amateur endormi dans sa loge;
Et le coeur gros encor, l'oeil de larmes trempé,
Arrange, en minaudant, tout le plan d'un soupé?
Que jamais votre esprit ne soit hors de la scene,
Que votre oeil au hasard jamais ne se promene.

Oubliez des balcons ces muets entretiens;
Vos regards sont distraits, ils détournent les miens.
Mais vous qui, dans nos choeurs prétendus harmoniques,
Venez nous étaler vos masses organiques,
Et circulairement rangés en espalier,
Detonnez de concert pour mieux nous ennuyer;
Vous verrai-je toujours, l'esprit et le coeur vuides,
Hurlant, les bras croisés, vos refrains insipides?
Vous est-il défendu de peindre dans vos yeux,
Ou la tristesse sombre, ou les folâtres jeux?
Pour célébrer Vénus, Cérès, Flore et Pomone,
Lorsque le tambourin autour de vous résonne,
Sous des berceaux de fleurs lorsque d'heureux amans
Entrelacent leur chiffre, et gravent leurs sermens,
Ou que l'ardent vainqueur de l'Indus et du Gange,
Une coupe à la main, préside à la vendange;
Quand tout est rayonnant du feu de la gaîté,
De quel oeil soutenir votre immobilité?
Vous gâtez le tableau qui par vous se partage;
De grace, criez moins, et sentez davantage;
Et que l'on puisse enfin, sur vos fronts animés,
Trouver le sens des vers, par la voix exprimés...
La scene s'embellit: sur des bords solitaires,
Je vois se réunir des grouppes de bergeres.
Des bergers amoureux ont volé sur leurs pas;
Apollon les appelle à d'aimables combats.